Esta intervención en la estación de tren de la ciudad luxemburguesa de Esch-sur-Alzette propone una nueva lectura del muro de las dársenas del la estación de autobús de la ciudad. Empleamos un verso del autor local Jean Portante para dotar al soporte de un nuevo significado mediante el color y los elementos geométricos de la tipografía.

Extraemos el verso «VERS LA TERRE DU POURQUOI» de su contexto original, dotándolo de tantos significados como transeúntes interactúen con él.

 

CONTEXTO

Esch-Sur-Alzette es la ciudad más grande de Luxemburgo, con 35.000 habitantes de más de 100 nacionalidades.
La ciudad destaca por su pasado industrial y sus consiguientes problemas respecto al desarrollo urbano debido a las parcelas de tejido industrial abandonadas.

El objetivo del festival KUFA’S URBAN ART es mejorar la cohesión social. Involucrando a los vecinos y vecinas en los procesos de trabajo, la idea es configurar un museo al aire libre que conecte toda la ciudad. Por una parte se trata de un reclamo turístico y por otra, puede ofrecer una respuesta a la cuestión de la dispersión del tejido urbano.

Entendemos la dársena de autobus como un lugar de encuentro, cruces de caminos y despedidas.
Es un lugar en el que nadie permanece. Un lugar que pertenece a nadie, y al mismo tiempo parte de todos.
Por esta razón y después de realizar una productiva dinámica con muchos vecinos, buscamos alterar la percepción del lugar para invertir el tiempo de espera en desarrollo cultural.

 

Dársena de la estación de autobus antes de la intervención

 

EL POEMA

Jean Portante es un poeta, traductor, novelista y periodista luxemburgués. Su obra ha sido la fuente de inspiración para la propuesta, teniendo en cuenta la monotonía rítmica de la estación de autobús.

Elegimos este escritor por se uno de los más influyentes promotores de la literatura Luxemburguesa en todo el mundo.
Desde 1980, Portante ha explorado temas relacionados con la memoria, el olvido o la identidad en various géneros como la poesía, la novela o el ensayo. Su estilo literaturio no cesa de evolucionar, marcado siempre por la fuerte intertextualidad, ofreciendo diferentes interpretaciones de su obra.
Indagamos entre los versos escritos en francés traducidos a numerosos idiomas, para encontrar el texto adecuado.

El verso elegido proviene del poema «El Fabricante de Sur». En él, Portante escribe sobre la pérdida de inspiración y cómo encontrarla de nuevo. Para ello construye un multiverso mediante su imaginario característico. Nos conduce a través de un mundo paralelo en el que nos presenta numerosas figuras metafóricas sobre la vida y la muerte de la creación para terminar comprendiendo que el Arte nos otorga la luz, es decir, la palabra escrita.

El verso «EN ROUTE VERS LA TERRE DU POURQUOI» es una alegoría sobre la necesidad de buscar respuestas cuando la inspiración se agota para renacer de nuevo en la oscuridad.

 

«EL FABRICANTE DE SUR» POR JEAN PORTANTE

Cae una hoja y se diría sombra
de asta derecha de ciervo o sangre coagulada. 

Se diría sombra de mensajero
o muerte que se apoya
sobre lo que queda de noche
con sus girófaros sombríos.

Se diría mondaduras de noche
o sombra de lo que queda
cuando el mensajero antorcha en mano
cava una gruta en la oscuridad 

Se diría túnel por donde pasa sur.
Se diría cola de cometa sacrificada.
Cae una hoja y se diría herrumbre
de noche o noche de invierno sin nieve
o sur que pasa. 

Se diría que hay manchas de pecas
sobre sur que pasa
y cola de cometa
es polvo cósmico que baja
a posarse en la lengua
y el que lo hace subir
fabricante de manchas.

Se diría que está sentado en el sur
el fabricante de manchas
y que el polvo es enjambre
de soles pequeños y secos
que desgarran la noche con sus rayos de proa
y hay un corazón diríase en la noche
y pulmón que aún bate
y lengua de extraño polvo. 

Cae una hoja y se diría que la vida
está haciendo cola delante de la muerte
o que la vida al estar haciendo cola
delante de la muerte es también ella fabricante de manchas
o sombra de fabricante o rastro que deja en la lengua. 

Se diría traidor o letrista de lo que cae
letrista que pliega en ocho las palabras
porque ocho está en su memoria
y detrás de ocho los pasos del carnicero
hacen gritar a las piedras
y delante está la antorcha que monda el túnel
y más adelante aún sigue cayendo la hoja.

Se diría paisaje vengándose.

Cae una hoja y se diría que el invierno
está más desollado que de costumbre y más negro
y que se niega a morir
y que nieve le falta como le falta
sur que este año nada funde. 

Se diría que está llorando este sur.

Se diría que polvo le cae de los ojos. 

Se diría que el fabricante de manchas
trabaja sin tregua. 

Cae una hoja y se diría que un mensajero
ha nacido del último cometa. 

Una cuerda rodea su tobillo
y una mano la sujeta
para impedir que suba demasiado alto.

Se diría mondadura de ciervo volante.

Hay sangre coagulada en los cuatro brazos
del asta derecha y ello hace pensar
en portador de antorcha que como una luna desollada
atraviesa el cielo negro. 

Se diría que recuerda que antaño
era cuchillo de sur sombrío. 

Se diría que ha nacido carnicero. 

Cae una hoja y se diría que ninguna cuerda
la encadena a la caída umbilical
el viento diríase desde ahora la mece
con su torbellino de ternura.

Se diría cascarón de huevo
flotando en un mar de algodón negro
se diría océano oscuro
perfilando los rastros de la noche
o viejo marinero de cara de carbón
poniendo rumbo a la tierra de porqué.

Cae una hoja y se diría
que hay indecisión en su caída.

Se diría es madre nocturna
de viento que monda la memoria
de viento que se cree un sol seco
y cuando tanto viento cae en la lengua
del fabricante de rastros
un olor de palabras quemadas
se derrama en la noche.

Se diría que el sur está contado.

Cae una hoja y se diría que sube
antes de tocar la tierra.

Se diría que el rastro queda en el aire
o que la tierra no tiene tiempo
de empaparse de su sombra
el jardín donde comienza la caída dónde está
sino en la boca del letrista
o en las manos del fabricante de manchas.

Se diría que se abre la boca.

Se diría que se abre el sur
y lo que cae cuenta los rastros
y cuando llega al tuyo aferrado
a la sombra del cometa que pasa
un ojo guiña en el corazón de noche verdadera.

Cae una hoja y se diría que se marcha
sin dejar dirección alguna. 

Hace mucho tiempo que se fue. 

Se diría que no se ha citado con nadie.

De ropa solo
lleva lo puesto.

Se diría que dijo volveré
pero la travesía es larga
y los viejos vestidos han puesto rumbo
a la tierra de porqué. 

Cae una hoja y mientras cae piensa
en horizonte que alrededor desaparece. 

Se diría que no deja rastro el horizonte
o que se disfraza de sol ya mondado.

Se diría que es sombra de océano volcado
y que los viejos vestidos  no existen
y no existe tampoco el fabricante de manchas
ni el letrista de sombra. 

Se diría que todo está mudo y sombrío.

Se diría que una mano cuando recoge la sombra
se disfraza ella también de sol ya mondado.

Se diría que con tanto sol ya mondado
la oscuridad es verdadera. 

Cayó una hoja
y se diría tintero volcado.

Se diría hoja de papel
si no hubiera sangre coagulada
ni viejo ocho vestido de sombra
o cola de cometa que pasa.

Cayó una hoja como cae
el ala del sol cuando ya nada vuela.

Se diría sol sin nombre
con rayos anónimos. 

Cayó una hoja y se diría
que no está orgullosa de ello. 

Una mano la ha recogido y se diría
que tampoco ella está orgullosa. 

Se diría que ya no hay más portadores de antorchas
cavando una gruta en la oscuridad
y que las manchas se oxidan en el taller del fabricante
y el polvo cósmico cuando se posa
en la lengua perfila los rastros de noche. 

Se diría que el fabricante de manchas
es un fabricante de sur herrumbroso.

 

Esquema de superposición de color