This intervention at the train station in the Luxembourg city of Esch-sur-Alzette proposes a new interpretation of the wall of the bus station's docks. We used a verse by local author Jean Portante to give the support a new meaning through the colour and geometric elements of the typography.

We extract the verse “VERS LA TERRE DU POURQUOI” from its original context, giving it as many meanings as passers-by interact with it.

 

CONTEXT

Esch-Sur-Alzette is the largest city in Luxembourg, with 35.000 inhabitants of more than 100 nationalities.
The city is notable for its industrial past and the resulting problems with urban development due to the abandoned plots of industrial fabric.

The aim of the KUFA'S URBAN ART festival is to improve social cohesion. By involving local residents in the work processes, the idea is to create an open-air museum that connects the entire city. On the one hand, it is a tourist attraction and on the other, it can offer an answer to the question of the dispersion of the urban fabric.

We understand the bus dock as a place of meeting, crossroads and farewells.
It is a place where no one stays. A place that belongs to no one, and at the same time is part of everyone.
For this reason, and after carrying out a productive dynamic with many neighbors, we seek to alter the perception of the place to invest the waiting time in cultural development.

 

Bus station dock before the intervention

 

THE POEM

Jean Portante is a Luxembourgish poet, translator, novelist and journalist. His work was the source of inspiration for the proposal, taking into account the rhythmic monotony of the bus station.

We chose this writer because he is one of the most influential promoters of Luxembourgish literature throughout the world.
Since 1980, Portante has explored themes related to memory, forgetting and identity in various genres such as poetry, novels and essays. His literary style continues to evolve, always marked by a strong intertextuality, offering different interpretations of his work.
We search among the verses written in French and translated into numerous languages ​​to find the right text.

The chosen verse comes from the poem “El Fabricante de Sur” (“The Maker of the South”). In it, Portante writes about the loss of inspiration and how to find it again. To do so, he builds a multiverse through his characteristic imagery. He leads us through a parallel world in which he presents us with numerous metaphorical figures about the life and death of creation, ending up understanding that Art gives us light, that is, the written word.

The verse “EN ROUTE VERS LA TERRE DU POURQUOI” is an allegory about the need to search for answers when inspiration runs out, only to be reborn again in darkness.

 

«EL FABRICANTE DE SUR» BY JEAN PORTANTE

Cae una hoja y se diría sombra
de asta derecha de ciervo o sangre coagulada. 

Se diría sombra de mensajero
o muerte que se apoya
sobre lo que queda de noche
con sus girófaros sombríos.

Se diría mondaduras de noche
o sombra de lo que queda
cuando el mensajero antorcha en mano
cava una gruta en la oscuridad 

Se diría túnel por donde pasa sur.
Se diría cola de cometa sacrificada.
Cae una hoja y se diría herrumbre
de noche o noche de invierno sin nieve
o sur que pasa. 

Se diría que hay manchas de pecas
sobre sur que pasa
y cola de cometa
es polvo cósmico que baja
a posarse en la lengua
y el que lo hace subir
fabricante de manchas.

Se diría que está sentado en el sur
el fabricante de manchas
y que el polvo es enjambre
de soles pequeños y secos
que desgarran la noche con sus rayos de proa
y hay un corazón diríase en la noche
y pulmón que aún bate
y lengua de extraño polvo. 

Cae una hoja y se diría que la vida
está haciendo cola delante de la muerte
o que la vida al estar haciendo cola
delante de la muerte es también ella fabricante de manchas
o sombra de fabricante o rastro que deja en la lengua. 

Se diría traidor o letrista de lo que cae
letrista que pliega en ocho las palabras
porque ocho está en su memoria
y detrás de ocho los pasos del carnicero
hacen gritar a las piedras
y delante está la antorcha que monda el túnel
y más adelante aún sigue cayendo la hoja.

Se diría paisaje vengándose.

CAe una hoja y se diría que el invierno
está más desollado que de costumbre y más negro
y que se niega a morir
y que nieve le falta como le falta
sur que este año nada funde. 

Se diría que está llorando este sur.

Se diría que polvo le cae de los ojos. 

Se diría que el fabricante de manchas
trabaja sin tregua. 

Cae una hoja y se diría que un mensajero
ha nacido del último cometa. 

Una cuerda rodea su tobillo
y una mano la sujeta
para impedir que suba demasiado alto.

Se diría mondadura de ciervo volante.

Hay sangre coagulada en los cuatro brazos
del asta derecha y ello hace pensar
en portador de antorcha que como una luna desollada
atraviesa el cielo negro. 

Se diría que recuerda que antaño
era cuchillo de sur sombrío. 

Se diría que ha nacido carnicero. 

Cae una hoja y se diría que ninguna cuerda
la encadena a la caída umbilical
el viento diríase desde ahora la mece
con su torbellino de ternura.

Se diría cascarón de huevo
flotando en un mar de algodón negro
se diría océano oscuro
perfilando los rastros de la noche
o viejo marinero de cara de carbón
poniendo rumbo a la tierra de porqué.

Cae una hoja y se diría
que hay indecisión en su caída.

Se diría es madre nocturna
de viento que monda la memoria
de viento que se cree un sol seco
y cuando tanto viento cae en la lengua
del fabricante de rastros
un olor de palabras quemadas
se derrama en la noche.

Se diría que el sur está contado.

Cae una hoja y se diría que sube
before touching the ground.

Se diría que el rastro queda en el aire
o que la tierra no tiene tiempo
de empaparse de su sombra
el jardín donde comienza la caída dónde está
sino en la boca del letrista
o en las manos del fabricante de manchas.

Se diría que se abre la boca.

Se diría que se abre el sur
y lo que cae cuenta los rastros
y cuando llega al tuyo aferrado
a la sombra del cometa que pasa
un ojo guiña en el corazón de noche verdadera.

Cae una hoja y se diría que se marcha
sin dejar dirección alguna. 

Hace mucho tiempo que se fue. 

Se diría que no se ha citado con nadie.

De ropa solo
lleva lo puesto.

Se diría que dijo volveré
pero la travesía es larga
y los viejos vestidos han puesto rumbo
a la tierra de porqué. 

Cae una hoja y mientras cae piensa
en horizonte que alrededor desaparece. 

Se diría que no deja rastro el horizonte
o que se disfraza de sol ya mondado.

Se diría que es sombra de océano volcado
y que los viejos vestidos no existen
y no existe tampoco el fabricante de manchas
ni el letrista de sombra. 

Se diría que todo está mudo y sombrío.

Se diría que una mano cuando recoge la sombra
se disfraza ella también de sol ya mondado.

Se diría que con tanto sol ya mondado
la oscuridad es verdadera. 

Cayó una hoja
y se diría tintero volcado.

Se diría hoja de papel
si no hubiera sangre coagulada
ni viejo ocho vestido de sombra
o cola de cometa que pasa.

Cayó una hoja como cae
el ala del sol cuando ya nada vuela.

Se diría sol sin nombre
con rayos anónimos. 

Cayó una hoja y se diría
que no está orgullosa de ello. 

Una mano la ha recogido y se diría
que tampoco ella está orgullosa. 

Se diría que ya no hay más portadores de antorchas
cavando una gruta en la oscuridad
y que las manchas se oxidan en el taller del fabricante
y el polvo cósmico cuando se pasa
en la lengua perfila los rastros de noche. 

Se diría que el fabricante de manchas
es un fabricante de sur herrumbroso.

 

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